Eliot, hoy, bien orgulloso de su dueña

La foto es de Lady in the radiator.

Felicidades, Pat

Hoy celebramos el cumpleaños de Noriyuki Morita, más conocido como Pat Morita (Isleton, California, 28 de junio de 1932 - Las Vegas, 24 de noviembre de 2005), que se hizo famoso interpretando al señor Miyagi en la película Karate Kid I, interpretando al señor Miyagi en Karate Kid II, interpretando al señor Miyagi en Karate Kid III e interpretando al señor Miyagi en El nuevo Karate Kid. Hemos encontrado varias fotografías de Pat Morita posando solo, con chaqué, con gorra, con visera, vestido de señor Miyagi, pero hemos pensado que tal vez le gustaría más que todos lo recordemos así.

Tres días con la familia

Que no la había visto. La he visto hoy, en la 1, Tres días con la familia (Tres dies amb la família) de Mar Coll (2009). Y me ha gustado mucho. Pero mucho. Me ha gustado todo, no les digo más, que para que de algo me guste todo... Pues ea, que me ha gustado todo. ¡Viva la Mar Coll!

Grandes misterios de la ciencia universal y mundial también (II)

No se vayan todavía, aún hay más. Marisalanca me dice que aún hay otro señor más que se parece no sólo a Edward Burne-Jones sino también a Ed Harris y a los dos a la vez. Lo más gordo es que Viggo Mortensen no tiene cara ni de pintór gurú ni de astronauta, ni de cosmonauta, pero se parece a los dos. Y esto ya es un misterio que alcanza dimensiones inabarcables.
Es posible que alguno de ustedes, amables lectores, tenga un familiar, un cuñado, un antepasado, un amigo, un esposo o una esposa incluso que se parezca a Edward Burne-Jones, a Ed Harris o a Viggo Mortensen, y que a su vez se parezca a los tres. En ese caso, no duden en enviar un mensaje a cambioradicalblog@yahoo.es con la foto del señora o señora que se parece a Edward Burne-Jones, a Ed Harris o a Viggo Mortensen, y que a su vez se parece a los tres y lo pondremos junto a los otros. ¡Sí! ¿A qué espera para participar?


Actualización: Comienzan a llegar fotos de señores o señoras que se parecen a Edward Burne-Jones, a Ed Harris y a Viggo Mortensen
Miguelgato nos envía un cuarto individuo que dice que se parece a Edward Burne-Jones, a Ed Harris y a Viggo Mortensen, a cada uno y a todos a la vez. Y poco después, dvd nos propone que William Hurt también se le da un aire a los tres. Pues vamos con William Hurt también.

Nueva actualización:
José Luis Cano nos envía una foto del Monoliso de Duchamp que dice que se parece a Edward Burne-Jones, a Ed Harris, a Viggo Mortensen, al orangután, a William Hurt; a cada uno y a todos a la vez. Esto es un no parar.

Sobre gustos

Aún es pronto, pero estoy esperando que alguien me confiese «A mí Saramago ni fu ni fa», como a Peret las mujeres. Me pasa con Saramago que aún no sé bien si es un autor que gusta de verdad o si gusta porque les han dicho que es bueno que les guste. Yo me inclino por lo segundo, pero me puedo equivocar. Aunque me digan cien veces y con distintas entonaciones que me equivoco, creo que no me convencerán. Soy cabezón.

Platillos voladores

Stanley estaba en peligro, a punto de creer en los platillos voladores. Creo que llegué justo a tiempo para salvarlo de su atroz destino.

John Baxter, Kubrick, biografía, T&B Editores, Madrid, 2009, p. 199.

Lo divertido del texto de arriba es saber que el tal «Stanley» es Stanley Kubrick y el que lo dice es Arthur C. Clarke.

Aquella muerta

Aquella muerta me dijo:
—¿No me conoces?... Pues me deberías conocer... Has besado mi pelo en la trenza postiza de la otra.

El texto de arriba pertenece a Otras fantasmagorías (1946) de Ramón Gómez de la Serna. No se le puede llamar microrrelato porque en esos años para mí que aún no se le había ocurrido a nadie ese nombre para los relatos cortos. Ni falta que hacía. En mala hora. Ahora me da que la gente escribe microrrelatos para ver quién lo escribe más corto y a ver quién es más ingenioso con menos letras. Acaba resultando una suerte de haikuquismo occidental muy mala pero muy cómoda para lectores vagos. Y se copian, claro, con tan pocas palabras, al final, todos se parecen. Pues lo normal.

Una máquina sexual

Hoy celebramos el cumpleaños de Alfred Charles Kinsey (Hoboken, Indiana, 23 de junio de 1894 - Bloomington, 23 de agosto de 1956, Nueva Jersey). Los seguidores asiduos de este blog sabrán que Kinsey es una debilidad de este lugar, que era un hombre que iba siempre muy bien vestido y se le quiere por eso y por todo lo demás (aquí, con Kenneth Anger; aquí, él solo; aquí hablando con una señora que lleva unos bonitos zapatos con lazada).

En la foto, Alfred Charles Kinsey con sus asistentes Wardell Pomeroy y Clyde E. Martin frente a la máquina clasificadora que utilizaban para tabular los datos recogidos de las miles de entrevistas que Kinsey realizaba a personas de muy diferente pelo sobre comportamiento sexual. Fotografía de Wallace Kirkland para la revista Life, julio de 1948.

Grandes misterios de la ciencia universal y mundial también

El hombre de la izquierda es el pintor prerrafaelita Edward Burne-Jones (Birmingham, 28 de agosto de 1833 – Londres, 17 de junio de 1898). El hombre la la derecha es el actor Ed Harris (Tenafly, Nueva Jersey, 28 de noviembre de 1950). Parecen la misma persona, pero el uno era más de pintar y el otro es más de actuar. Aún hay un hecho más misterioso en todo esto. Ed Harris tiene cara de astronauta. Nació con cara de astronatuta e interprete lo que interprete, se le queda la cara de astronauta. Sin embargo, Edward Burne-Jones, que era clavado a Ed Harris, no tenía cara de astronauta, tenía cara de Ed Harris y, sobre todo, tenía cara de Edward Burne-Jones, pero no tenía cara de astronauta. Son misterios difíciles de explicar.

El Síndrome de Freixas

Emilio Freixas (1899-1976) era un dibujante que inventó el método de dibujo Freixas. A más de uno de los que estamos aquí nos cayó de crío alguno de esos álbumes de láminas con ilustraciones a lápiz de cosas diversas: animales musculosos, tarzanes en tensión, militares marroquíes, vaqueros, marineros con cara de marineros enfadados, castillos de España, barcos, bailarinas con tutú, coches de carreras... Nos entregaban esas láminas y nos decían «copia ese dibujo», y lo copiábamos como buenamente podíamos. Según la mano, pues quedaba mejor o peor. Alguna de esas láminas llevaba el añadido de unos dibujitos abocetados que parecía que mostraban los trazos iniciales, los trazos maestros, que servían para luego desarrollar el dibujo final, ahí con las sombretas. Yo recuerdo que de crío miraba esas láminas y me decía «...hmmm, para mí que este dibujo lo ha hecho aladico del otro, en la misma página, y no es un boceto ni nada, son unos rayotes que mete después para así dirigir al futuro dibujante explicándole que así o asá se inicia un dibujo, pero a mí no me la da, que esto no es el boceto inicial». Tienen un buen ejemplo arriba, en una lámina con un elefante circense triste. Yo no me voy a meter con Emilio Freixas, que el hombre se ganaba la vida con esos cuadernos y es un señor reconocido. Cobraba por ese trabajo. Era su método pedagógico, discutible, igual, pero era su método. Oigan, el hombre se ganaba la vida con eso. Lo que se me hace raro es que cada vez veo más blogs de ilustradores con un mal muy malo y muy terrible que es el Síndrome de Freixas (Freixasschrecklichensyndrom), que consiste en que hacen un dibujo y muestran todas las fases: primero hago el boceto, luego lo paso a tinta, luego le borro el lápiz, luego le doy color, luego lo retoco con el photoshop y le meto unos brillines, vaya, lo mismo que si estuvieran explicando paso a paso cómo se cocina un bacalao a la vizcaína. Que digo yo que no sé cuál es la intención: si es una intención pedagógica, de enseñar al que no sabe; si es para encubrir un resultado regular pero que así mostrando el paso a paso parece que hasta han pensado y han tenido brainestormines creativos mientras; si es... que no sé para qué es. Que no me lo creo, vaya. Que no me imagino a Durero ahí dibujando su rinoceronte y guardándose los paso a paso para luego mostrarlos a sus seguidores. Que no me lo creo. Se da la casualidad de que no he visto dibujante bueno que haga esos paso a pasos. Los dibujantes buenos hacen el dibujo, lo acaban, lo venden, lo que sea, pero lo muestran acabado, los paso a paso no interesan. Sin embargo, de los que he visto hacer el paso a paso me parecen regulares o malos, y me digo yo que si son regulares o malos, si la intención es pedagógica, apaga y vámonos, y si la intención es para encubrir un resultado regular, pues aún peor, que aún se ve más lo malo en el proceso. Cuanto más enseñas el proceso más malo parece el resultado. Esto de los paso a pasos es una cosa que no entiendo y que me moriré sin comprender. Pero es una plaga. Cada vez hay más. Es una mal del siglo XXI. Es el Síndrome de Freixas y por ahora no se ha encontrado antídoto. Bueno, ojo, yo sí que me sé el antídoto, pero este blog está en contra de la violencia gratuita y no quiere dar malas ideas, como la de encorrerlos a gorrazos. A fin de cuentas, no hacen ningún mal con los paso a paso, pero que quedan raros, sí. Innecesarios, sí. Inútiles, pues también. Que es ya ver a uno que lo hace y que se me cruce para los restos, pues también. ¡Tira ahí con los pasos a pasos, déjatelos en el disco duro y muestra algo bueno, copón!

¡Felicidades, Errol!

Hoy celebramos el 101 cumpleaños de Errol Flynn, el mismo que cuando decía en Hollywood que había nacido en Tasmania no se lo creían y se pensaban que era irlandés; el que tenía un padre biólogo famoso; el que de chaval se ganaba los cuartos arrancando los testículos a los corderos a bocaos; el mismo que de crío inventó la pulsera viva fabricada con patos; el mismo que, según Marilyn Monroe, cuando estaba fiestero tocaba el piano con el pene; el mismo que en los últimos años de su carrera iba a los rodajes con naranjas a las que previamente había inyectado vodka (el alcohol mudo lo llaman) y que entre toma y toma se las iba comiendo para mantenerse a tono y el mismo que acogió en su casa durante un tiempo a John Barrymore y se le quejaba porque el bueno de John tenía la costumbre de orinar a través de la ventana y le estropeaba el barniz de los marcos. ¡Felicidades, Errol, majete, sabe usted que en este blog siempre se le querrá y se le recordará!

En la foto, Errol de los bosques en 1938, en una escena tirando a relajada y, aquí abajo, sin que tenga mucho que ver, un vídeo bien bonito de Señor Coconut, que estará el jueves 22 de julio en el festival Pirineos Sur. ¿Se lo va a perder, don Harry? me preguntarán. No, no me lo voy a perder, les respondo. Aún enriquecería más el tema metiendo el estribillo de «Antes muerta que sencilla» que creo que podría encajar muy bien, pero así ya me sirve. Pues si es una versión de la canción de los Trio, me dirán. Ya, que ya, les respondo.

Adiós, Peter

Hoy se cumplen 73 años de la desaparición de James Matthew Barrie, el creador de Peter Pan. A mí me parece que Peter Pan está lleno de buenas ideas, de maravillosos personajes que dan para mucho (jodo que si dan), pero que la novela es un truño muy aburrido que va perdiendo fuerza en cada página que pasa. A mitad de libro se desea la muerte de Peter Pan, de Wendy y de todo bicho viviente para que se acabe cuanto antes. Hasta se desea que el País de Nunca Jamás no hubiera existido nunca. El concepto Peter Pan mola. La novela no. O menos. O nada. Nos hubiera gustado mucho hacer ahora una exhaustiva biografía de la persona de James Matthew Barrie, pero como el autor dejó escrito el siguiente deseo: «Dios fulmine a todo aquel que escriba una biografía sobre mi persona», pues casi que no, así reviente (se hizo una película sobre su vida, con Johnny Depp interpretando a Matthew Barrie, que era para sudar de dolor y de angustia. Eso le pasa por echar esas maldiciones, que luego le hacen a uno películas malas). Mejor, otro día hablaremos del creador de El Mago de Oz, Lyman Frank Baum, cuando le dio la perra de criar pollos de Hamburgo. Oigan, que no sólo criaba pollos de Hamburgo, sino que le dio por sacar una revista mensual dedicada a la cría de pollos y acabó publicando un libro, The Book of the Hamburgs, a brief treatise upon the mating, rearing and management of the varieties of Hamburgs, dedicado, eso, a la cría de pollos de Hamburgo. A mí, ya, un señor que emplea su tiempo en la cría de pollos de Hamburgo con tanta dedicación me cae bien, pero más que bien. Bien es cierto que si John Boyne, el autor de El niño con el pijama de rayas, se pone a criar pollos de Hamburgo o pollos de cualquier otro lugar, no cambiaría mi deseo de verlo desollado vivo en la plaza de su pueblo. Hay cosas que no se pueden cambiar. Pero vaya, que tampoco me hagan mucho caso en mis apreciaciones sobre literatura infantil, que llevo años defendiendo mi teoría de que El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, además de espantosamente hortera, pre-new-age y baboso, es un cuento con trasfondo clasista y eugenésico y, por ahora, nadie me ha dado la razón. Y esperen, que aún me queda Juan Salvador Gaviota. Copón, Juan Salvador Gaviota. Es que es nombrarlo y ya... ay... ¡las sales!

Pliego (3)

Hoy, un año más, celebramos, según el calendario gregoriano, el cumpleaños de Anastasia Nikoláyevna Románova.
En la foto, la Gran Duquesa Olga Alexandrovna, Anastasia Nikolaievna y la zarina Alejandra en 1916. La imagen pertenece a la Biblioteca Beinecke de Manuscritos y Libros Raros de la Universidad de Yale.

Shai-Hulud posando con Cyd Charisse

Hoy, 17 de junio, hace dos años que nos dejó Cyd Charisse (Amarillo, Texas, 8 de marzo de 1921 - Los Ángeles, 17 de junio de 2008) a la edad de 86 años.
Algo falla en la foto. Cyd está muy guapa, como siempre, pero el trabajo del atrecista se nos presenta más bien raro. Es posible que colocara esos discos de diferente tamaño pintados imitando volumen con la idea de representar una cornucopia o cuerno de la abundancia, pero a los que hemos visto la película Dune de David Lynch (1984) nos recuerda más bien a Shai-Hulud, el gusano de arena del planeta Arrakis. Bueno, visto así también tiene su punto. Shai-Hulud posando con Cyd Charisse. Está bien. Vale.

Dos tortugas, algún pez y dos gatos

Si quieren ver un vídeo de una tortuga muy buena persona, que es para comérsela a besos de maja y empática persona que es, no tienen más que darle aquí (el chivatazo de este vídeo me lo envía Gloria).

Si quieren ver un precioso vídeo de una tortuga marina que se encontró con una cámara de vídeo sumergible, le dio con el morro al botón de on, se le enganchó a no se sabe dónde y grabó el vídeo más bonito sobre el mar que se ha grabado nunca, no tienen más que darle aquí.

Si quieren ver (una vez más) al gato mariachi acompañanado al gato con botas, pulse aquí. (Vale, debo confesar que no me canso de ver al gato mariachi. Cuanto más lo veo, más me gusta el gato mariachi.)

Dibujos animados

Les tengo que confesar que tengo una debilidad, entre muchas otras. La que hoy llevo por la cabeza es que me gusta mucho que en las películas haya una escena en la que se vea un televisor que esté echando en ese momento dibujos animados antiguos. Me gusta mucho, por ejemplo, ver a Don Johnston (Bill Murray) sentado en el sofá de su casa mirando unos dibujos animados antiguos de una cigüeña dándole a una ruleta para decidir si lo que viene es niño o niña mientras Don piensa sobre la existencia de su nuevo hijo de 19 años en la película Broken flowers de Jim Jarmusch (2005). Me gusta también cuando la policía llega a la escena del crimen en las películas de crímenes y se encuentran cadáveres corrompidos con la tele puesta, con dibujos animados antiguos ahí trotando con música circunstancial orquestada de fondo (y si, además, el gato de la casa le está chupeteando un tobillo al cadáver, mejor que mejor). Me gustan mucho los dibujos animados antiguos que echan en las televisiones que salen en las películas. También me gustaba ver a Fox Mulder durmiendo en su sofá con la tele puesta echando dibujos animados antiguos. Me digo que si un día hago una película (que me parece algo más que imposible), pondré una escena así, con un cuarto de estar, un sofá, y una tele encendida echando dibujos animados antiguos. Bien, no será una escena muy novedosa, pero quedará bien bonita.

La casa dalle finestre che ridono

Fotograma del inicio de la película La casa dalle finestre che ridono (La casa de las ventanas que ríen), de Pupi Avati (1976), en el que vemos cómo un señor con las manos atadas a un gancho como si fuera una pieza de carne en un matadero es cosido a cuchilladas entre gritos lastimeros y una grabación magnetofónica antigua con un monólogo que es de lo más creíble que he visto en tiempos. Oigan, qué película más divertida. Hacía meses que no me lo pasaba tan bien viendo una peli. Ay, qué bien. Qué rato más bueno. Es de esas películas que gusta verlas y luego, pasados los días, rercordarlas.

Aquí, el inicio de la peli.

Se lame las heridas

El gigante abatido se lame las heridas
El Real Madrid se lame las heridas
Red Bull se lame las heridas
El Jaguar de América se lame las heridas
El Jaguar de América se lame las heridas
Red Bull se lame las heridas
Marichalar se lame las heridas
El Atlético se lame las heridas
San Antonio se lame las heridas.

Resultado de la primera página de Google buscando la expresión "se lame las heridas". Así, por renglones, parece una buena poesía. Suena bien. Bueno, al menos rima. Vaya, peores he leído.

irremisiblemente, llega el verano

Cambio Radical, su blog de confianza, les informa de que el verano está casi a punto de llegar. Ya queda un ná. Adiós a las alergias al polen, hola a las urticarias, a los hongos entre los dedos de los pies, a las quemaduras solares y a las medusas (que me lo ha recordado Gloria). Pero la postal queda bien bonita.

Lady in the radiator abre tienda en Etsy

Eso, que Lady in the radiator abre tienda en Etsy. Y que me da mucha alegría. Pues qué fotos más bonitas hace Lady in the radiator, me dirán. Pues es que es lo más grande, les respondo.

Sobre letras góticas

Queda el hecho de que la gótica de fractura se adapta especialmente a la lengua alemana y que, a pesar del gran número de experimentos que se han llevado a cabo durante medio siglo, no se ha diseñado en Alemania ningún tipo romano que pueda parangonarse con esta gótica en cuanto a economía, legibilidad y adecuación al idioma alemán.

Stanley Morison, Politics and Script, citado en La letra gótica, tipo e identidad nacional, de Peter Bain y Paul Shaw (coord.).

Hay que decir que el bueno de Stanley Morison (1889-1967), además de ser el creador de una de las tipografías más famosas y utilizadas actualmente con más alegría y menos tino de la historia, la Times, es el autor de Principios fundamentales de la tipografía, uno de los ensayos más juiciosos sobre la tipografía aplicada a los libros. Es un ensayo pequeño, corto, que se editó por vez primera en la revista The Fleuron y que luego ya se publicó como librito. Es tan breve y tan simple que un diseñador recién acabada la carrera le dirá que ese libro ya lo tiene superado y que no le aporta nada. Es en ese instante cuando debe golpearlo. Sin piedad, golpéelo. Y luego conmínelo a que se lea Principios fundamentales de la tipografía de nuevo.
El libro La letra gótica, tipo e identidad nacional (Campgràfic, Valencia, 2001) es divertidísimo. Una fiesta de libro. Con su lectura descubrirá por qué la letra gótica es la tipografía idónea para leer en alemán y también conocerá la perra que le entró a Martin Lutero (1483–1546), con la cosa de la reforma cuando decidió que la Biblia debía imprimirse en alemán (el idioma del pueblo) y con letra bien gótica, para chinchar a la iglesia romana con sus tipografías latinas renacentistas (recuerden que las mayúsculas que usamos son latinas, romanas, y las minúsculas, carolingias; una ensalada de letras a la que estamos acostumbrados y que nos parece hasta normal, pero que de normal tiene poco).

La imagen es un detalle de la Biblia de 42 líneas de Gutemberg (1398-1468).

Un mal día

El hombre que se tiró desde el duodécimo piso creyó que toda su vida pasaba por su cabeza, pero más bien le vinieron a la memoria unas pocas imágenes que formaban una simple aunque perfecta sinopsis de su vida. Unos cuantos fotogramas chapoteando en una piscina hinchable decorada con flores de colores chillones en la terraza de la casa de su infancia (y el rojo de la baldosa de ladrillo mojada, el rojo de la baldosa de ladrillo seca), un cumpleaños en una habitación oscura virado a tonos verdosos con la puerta de la cocina resplandeciendo al fondo, una escena brumosa y azul de calentón amoroso en pleno invierno en el banco de una plaza (y esas mejillas, tan frías y a la vez tan encendidas), una paella calurosa y amarilla en pleno mes de agosto en el corral de unos amigos con un perro oliendo a perro sudado babeando sobre la rodilla y una pelota naranja formada por pequeñas bolitas de goma naranja comprimidas, el habón producido por la picadura de una avispa en la pierna derecha bajo el calcetín, una vista con todo tipo de grises (grises marrones, grises azulados, grises rojizos, grises amarillentos) desde lo alto de un edificio de la ciudad, un primer plano dorado de su reflejo en calzoncillos frente al espejo y un trozo de pastel de chocolate con la cobertura helada exudando gotitas de agua. En el segundo piso, el hombre que se tiró desde el duodécimo piso pensó que no sería mala idea volver a probar ese pastel de chocolate, y al instante escuchó un ¡choc! dentro de su cabeza y sus sesos se extendieron sobre el suelo como un huevo recién cascado. Un mal día, al fin, pero muy rememorativo.

Sobre las pompas de jabón

Si se hace una burbuja con agua que antes se ha hecho tenaz disolviendo en ella un poco de jabón, parecerá teñida de una gran variedad de colores. Para evitar que estas burbujas fueran agitadas por el aire exterior (en cuyo caso sus colores se mueven de forma irregular unos entre otros, impidiendo una observación precisa de ellos), tan pronto como había hecho algunas, las cubría con un cristal transparente, y así los colores surgían en un orden muy regular, como anillos concéntricos rodeando la parte superior de la burbuja. Y conforme la burbuja adelgazaba debido al continuo decrecer del agua, esos anillos se dilataban lentamente y cubrían la totalidad de la burbuja, descendiendo en orden hasta la parte inferior, donde se desvanecían sucesivamente.

Isaac Newton, entre otras muchas cosas, se interesó por la morfología de las pompas de jabón. Y así aparece recogido este texto de su libro Opticks de 1730 en el libro Cómo mojar una galleta, de Len Fisher (Debolsillo, Barcelona, 2009), libro con el cual se aprende a mojar galletas en condiciones pero, también, muchas cosas más.

Felicidades, Paulette

Los seguidores de este blog ya sabrán que este blog es muy de Paulette Goddard. Hoy celebramos su cumpleaños con esta foto de Michael Rougier que hizo para la revista LIFE un 6 de junio de 1950, cuando Paulette Goddard, a los 39 años, interpretaba a Cleopatra en la obra de teatro César y Cleopatra. Bien, en la foto no está interpretando a Cleopatra sino que está dando buena cuenta del contenido del arcón.
Además, que no se me olvide decirles que el responsable de este blog es la prueba empírica de que en pleno mes de junio se puede coger un gripazo del quince. Digo del quince, de más.

Numinosa luminosa

Hoy celebramos el cumpleaños de Norma Jeane Mortenson-Norma Jeane Baker, más conocida como Marilyn Monroe (1 de junio de 1926, Los Ángeles, California – Los Ángeles, California, 5 de agosto de 1962). Con Marilyn sucede que pones una foto suya y no hay más que contar. Sería Marilyn también sin el cartel que lleva en las manos, con un gorro de felpa de dos metros o vestida de soldado de Napoleón. Aquí posa a la edad de 29 años en una prueba de cámara para la película La tentación vive arriba de Billy Wilder (1955) y está, claro, luminosa.