Sobre gustos

Aún es pronto, pero estoy esperando que alguien me confiese «A mí Saramago ni fu ni fa», como a Peret las mujeres. Me pasa con Saramago que aún no sé bien si es un autor que gusta de verdad o si gusta porque les han dicho que es bueno que les guste. Yo me inclino por lo segundo, pero me puedo equivocar. Aunque me digan cien veces y con distintas entonaciones que me equivoco, creo que no me convencerán. Soy cabezón.

Platillos voladores

Stanley estaba en peligro, a punto de creer en los platillos voladores. Creo que llegué justo a tiempo para salvarlo de su atroz destino.

John Baxter, Kubrick, biografía, T&B Editores, Madrid, 2009, p. 199.

Lo divertido del texto de arriba es saber que el tal «Stanley» es Stanley Kubrick y el que lo dice es Arthur C. Clarke.

Aquella muerta

Aquella muerta me dijo:
—¿No me conoces?... Pues me deberías conocer... Has besado mi pelo en la trenza postiza de la otra.

El texto de arriba pertenece a Otras fantasmagorías (1946) de Ramón Gómez de la Serna. No se le puede llamar microrrelato porque en esos años para mí que aún no se le había ocurrido a nadie ese nombre para los relatos cortos. Ni falta que hacía. En mala hora. Ahora me da que la gente escribe microrrelatos para ver quién lo escribe más corto y a ver quién es más ingenioso con menos letras. Acaba resultando una suerte de haikuquismo occidental muy mala pero muy cómoda para lectores vagos. Y se copian, claro, con tan pocas palabras, al final, todos se parecen. Pues lo normal.

Una máquina sexual

Hoy celebramos el cumpleaños de Alfred Charles Kinsey (Hoboken, Indiana, 23 de junio de 1894 - Bloomington, 23 de agosto de 1956, Nueva Jersey). Los seguidores asiduos de este blog sabrán que Kinsey es una debilidad de este lugar, que era un hombre que iba siempre muy bien vestido y se le quiere por eso y por todo lo demás (aquí, con Kenneth Anger; aquí, él solo; aquí hablando con una señora que lleva unos bonitos zapatos con lazada).

En la foto, Alfred Charles Kinsey con sus asistentes Wardell Pomeroy y Clyde E. Martin frente a la máquina clasificadora que utilizaban para tabular los datos recogidos de las miles de entrevistas que Kinsey realizaba a personas de muy diferente pelo sobre comportamiento sexual. Fotografía de Wallace Kirkland para la revista Life, julio de 1948.

Grandes misterios de la ciencia universal y mundial también

El hombre de la izquierda es el pintor prerrafaelita Edward Burne-Jones (Birmingham, 28 de agosto de 1833 – Londres, 17 de junio de 1898). El hombre la la derecha es el actor Ed Harris (Tenafly, Nueva Jersey, 28 de noviembre de 1950). Parecen la misma persona, pero el uno era más de pintar y el otro es más de actuar. Aún hay un hecho más misterioso en todo esto. Ed Harris tiene cara de astronauta. Nació con cara de astronatuta e interprete lo que interprete, se le queda la cara de astronauta. Sin embargo, Edward Burne-Jones, que era clavado a Ed Harris, no tenía cara de astronauta, tenía cara de Ed Harris y, sobre todo, tenía cara de Edward Burne-Jones, pero no tenía cara de astronauta. Son misterios difíciles de explicar.

El Síndrome de Freixas

Emilio Freixas (1899-1976) era un dibujante que inventó el método de dibujo Freixas. A más de uno de los que estamos aquí nos cayó de crío alguno de esos álbumes de láminas con ilustraciones a lápiz de cosas diversas: animales musculosos, tarzanes en tensión, militares marroquíes, vaqueros, marineros con cara de marineros enfadados, castillos de España, barcos, bailarinas con tutú, coches de carreras... Nos entregaban esas láminas y nos decían «copia ese dibujo», y lo copiábamos como buenamente podíamos. Según la mano, pues quedaba mejor o peor. Alguna de esas láminas llevaba el añadido de unos dibujitos abocetados que parecía que mostraban los trazos iniciales, los trazos maestros, que servían para luego desarrollar el dibujo final, ahí con las sombretas. Yo recuerdo que de crío miraba esas láminas y me decía «...hmmm, para mí que este dibujo lo ha hecho aladico del otro, en la misma página, y no es un boceto ni nada, son unos rayotes que mete después para así dirigir al futuro dibujante explicándole que así o asá se inicia un dibujo, pero a mí no me la da, que esto no es el boceto inicial». Tienen un buen ejemplo arriba, en una lámina con un elefante circense triste. Yo no me voy a meter con Emilio Freixas, que el hombre se ganaba la vida con esos cuadernos y es un señor reconocido. Cobraba por ese trabajo. Era su método pedagógico, discutible, igual, pero era su método. Oigan, el hombre se ganaba la vida con eso. Lo que se me hace raro es que cada vez veo más blogs de ilustradores con un mal muy malo y muy terrible que es el Síndrome de Freixas (Freixasschrecklichensyndrom), que consiste en que hacen un dibujo y muestran todas las fases: primero hago el boceto, luego lo paso a tinta, luego le borro el lápiz, luego le doy color, luego lo retoco con el photoshop y le meto unos brillines, vaya, lo mismo que si estuvieran explicando paso a paso cómo se cocina un bacalao a la vizcaína. Que digo yo que no sé cuál es la intención: si es una intención pedagógica, de enseñar al que no sabe; si es para encubrir un resultado regular pero que así mostrando el paso a paso parece que hasta han pensado y han tenido brainestormines creativos mientras; si es... que no sé para qué es. Que no me lo creo, vaya. Que no me imagino a Durero ahí dibujando su rinoceronte y guardándose los paso a paso para luego mostrarlos a sus seguidores. Que no me lo creo. Se da la casualidad de que no he visto dibujante bueno que haga esos paso a pasos. Los dibujantes buenos hacen el dibujo, lo acaban, lo venden, lo que sea, pero lo muestran acabado, los paso a paso no interesan. Sin embargo, de los que he visto hacer el paso a paso me parecen regulares o malos, y me digo yo que si son regulares o malos, si la intención es pedagógica, apaga y vámonos, y si la intención es para encubrir un resultado regular, pues aún peor, que aún se ve más lo malo en el proceso. Cuanto más enseñas el proceso más malo parece el resultado. Esto de los paso a pasos es una cosa que no entiendo y que me moriré sin comprender. Pero es una plaga. Cada vez hay más. Es una mal del siglo XXI. Es el Síndrome de Freixas y por ahora no se ha encontrado antídoto. Bueno, ojo, yo sí que me sé el antídoto, pero este blog está en contra de la violencia gratuita y no quiere dar malas ideas, como la de encorrerlos a gorrazos. A fin de cuentas, no hacen ningún mal con los paso a paso, pero que quedan raros, sí. Innecesarios, sí. Inútiles, pues también. Que es ya ver a uno que lo hace y que se me cruce para los restos, pues también. ¡Tira ahí con los pasos a pasos, déjatelos en el disco duro y muestra algo bueno, copón!

¡Felicidades, Errol!

Hoy celebramos el 101 cumpleaños de Errol Flynn, el mismo que cuando decía en Hollywood que había nacido en Tasmania no se lo creían y se pensaban que era irlandés; el que tenía un padre biólogo famoso; el que de chaval se ganaba los cuartos arrancando los testículos a los corderos a bocaos; el mismo que de crío inventó la pulsera viva fabricada con patos; el mismo que, según Marilyn Monroe, cuando estaba fiestero tocaba el piano con el pene; el mismo que en los últimos años de su carrera iba a los rodajes con naranjas a las que previamente había inyectado vodka (el alcohol mudo lo llaman) y que entre toma y toma se las iba comiendo para mantenerse a tono y el mismo que acogió en su casa durante un tiempo a John Barrymore y se le quejaba porque el bueno de John tenía la costumbre de orinar a través de la ventana y le estropeaba el barniz de los marcos. ¡Felicidades, Errol, majete, sabe usted que en este blog siempre se le querrá y se le recordará!

En la foto, Errol de los bosques en 1938, en una escena tirando a relajada y, aquí abajo, sin que tenga mucho que ver, un vídeo bien bonito de Señor Coconut, que estará el jueves 22 de julio en el festival Pirineos Sur. ¿Se lo va a perder, don Harry? me preguntarán. No, no me lo voy a perder, les respondo. Aún enriquecería más el tema metiendo el estribillo de «Antes muerta que sencilla» que creo que podría encajar muy bien, pero así ya me sirve. Pues si es una versión de la canción de los Trio, me dirán. Ya, que ya, les respondo.

Adiós, Peter

Hoy se cumplen 73 años de la desaparición de James Matthew Barrie, el creador de Peter Pan. A mí me parece que Peter Pan está lleno de buenas ideas, de maravillosos personajes que dan para mucho (jodo que si dan), pero que la novela es un truño muy aburrido que va perdiendo fuerza en cada página que pasa. A mitad de libro se desea la muerte de Peter Pan, de Wendy y de todo bicho viviente para que se acabe cuanto antes. Hasta se desea que el País de Nunca Jamás no hubiera existido nunca. El concepto Peter Pan mola. La novela no. O menos. O nada. Nos hubiera gustado mucho hacer ahora una exhaustiva biografía de la persona de James Matthew Barrie, pero como el autor dejó escrito el siguiente deseo: «Dios fulmine a todo aquel que escriba una biografía sobre mi persona», pues casi que no, así reviente (se hizo una película sobre su vida, con Johnny Depp interpretando a Matthew Barrie, que era para sudar de dolor y de angustia. Eso le pasa por echar esas maldiciones, que luego le hacen a uno películas malas). Mejor, otro día hablaremos del creador de El Mago de Oz, Lyman Frank Baum, cuando le dio la perra de criar pollos de Hamburgo. Oigan, que no sólo criaba pollos de Hamburgo, sino que le dio por sacar una revista mensual dedicada a la cría de pollos y acabó publicando un libro, The Book of the Hamburgs, a brief treatise upon the mating, rearing and management of the varieties of Hamburgs, dedicado, eso, a la cría de pollos de Hamburgo. A mí, ya, un señor que emplea su tiempo en la cría de pollos de Hamburgo con tanta dedicación me cae bien, pero más que bien. Bien es cierto que si John Boyne, el autor de El niño con el pijama de rayas, se pone a criar pollos de Hamburgo o pollos de cualquier otro lugar, no cambiaría mi deseo de verlo desollado vivo en la plaza de su pueblo. Hay cosas que no se pueden cambiar. Pero vaya, que tampoco me hagan mucho caso en mis apreciaciones sobre literatura infantil, que llevo años defendiendo mi teoría de que El Principito de Antoine de Saint-Exupéry, además de espantosamente hortera, pre-new-age y baboso, es un cuento con trasfondo clasista y eugenésico y, por ahora, nadie me ha dado la razón. Y esperen, que aún me queda Juan Salvador Gaviota. Copón, Juan Salvador Gaviota. Es que es nombrarlo y ya... ay... ¡las sales!

Pliego (3)

Hoy, un año más, celebramos, según el calendario gregoriano, el cumpleaños de Anastasia Nikoláyevna Románova.
En la foto, la Gran Duquesa Olga Alexandrovna, Anastasia Nikolaievna y la zarina Alejandra en 1916. La imagen pertenece a la Biblioteca Beinecke de Manuscritos y Libros Raros de la Universidad de Yale.

Shai-Hulud posando con Cyd Charisse

Hoy, 17 de junio, hace dos años que nos dejó Cyd Charisse (Amarillo, Texas, 8 de marzo de 1921 - Los Ángeles, 17 de junio de 2008) a la edad de 86 años.
Algo falla en la foto. Cyd está muy guapa, como siempre, pero el trabajo del atrecista se nos presenta más bien raro. Es posible que colocara esos discos de diferente tamaño pintados imitando volumen con la idea de representar una cornucopia o cuerno de la abundancia, pero a los que hemos visto la película Dune de David Lynch (1984) nos recuerda más bien a Shai-Hulud, el gusano de arena del planeta Arrakis. Bueno, visto así también tiene su punto. Shai-Hulud posando con Cyd Charisse. Está bien. Vale.

Dos tortugas, algún pez y dos gatos

Si quieren ver un vídeo de una tortuga muy buena persona, que es para comérsela a besos de maja y empática persona que es, no tienen más que darle aquí (el chivatazo de este vídeo me lo envía Gloria).

Si quieren ver un precioso vídeo de una tortuga marina que se encontró con una cámara de vídeo sumergible, le dio con el morro al botón de on, se le enganchó a no se sabe dónde y grabó el vídeo más bonito sobre el mar que se ha grabado nunca, no tienen más que darle aquí.

Si quieren ver (una vez más) al gato mariachi acompañanado al gato con botas, pulse aquí. (Vale, debo confesar que no me canso de ver al gato mariachi. Cuanto más lo veo, más me gusta el gato mariachi.)

Dibujos animados

Les tengo que confesar que tengo una debilidad, entre muchas otras. La que hoy llevo por la cabeza es que me gusta mucho que en las películas haya una escena en la que se vea un televisor que esté echando en ese momento dibujos animados antiguos. Me gusta mucho, por ejemplo, ver a Don Johnston (Bill Murray) sentado en el sofá de su casa mirando unos dibujos animados antiguos de una cigüeña dándole a una ruleta para decidir si lo que viene es niño o niña mientras Don piensa sobre la existencia de su nuevo hijo de 19 años en la película Broken flowers de Jim Jarmusch (2005). Me gusta también cuando la policía llega a la escena del crimen en las películas de crímenes y se encuentran cadáveres corrompidos con la tele puesta, con dibujos animados antiguos ahí trotando con música circunstancial orquestada de fondo (y si, además, el gato de la casa le está chupeteando un tobillo al cadáver, mejor que mejor). Me gustan mucho los dibujos animados antiguos que echan en las televisiones que salen en las películas. También me gustaba ver a Fox Mulder durmiendo en su sofá con la tele puesta echando dibujos animados antiguos. Me digo que si un día hago una película (que me parece algo más que imposible), pondré una escena así, con un cuarto de estar, un sofá, y una tele encendida echando dibujos animados antiguos. Bien, no será una escena muy novedosa, pero quedará bien bonita.

La casa dalle finestre che ridono

Fotograma del inicio de la película La casa dalle finestre che ridono (La casa de las ventanas que ríen), de Pupi Avati (1976), en el que vemos cómo un señor con las manos atadas a un gancho como si fuera una pieza de carne en un matadero es cosido a cuchilladas entre gritos lastimeros y una grabación magnetofónica antigua con un monólogo que es de lo más creíble que he visto en tiempos. Oigan, qué película más divertida. Hacía meses que no me lo pasaba tan bien viendo una peli. Ay, qué bien. Qué rato más bueno. Es de esas películas que gusta verlas y luego, pasados los días, rercordarlas.

Aquí, el inicio de la peli.

Se lame las heridas

El gigante abatido se lame las heridas
El Real Madrid se lame las heridas
Red Bull se lame las heridas
El Jaguar de América se lame las heridas
El Jaguar de América se lame las heridas
Red Bull se lame las heridas
Marichalar se lame las heridas
El Atlético se lame las heridas
San Antonio se lame las heridas.

Resultado de la primera página de Google buscando la expresión "se lame las heridas". Así, por renglones, parece una buena poesía. Suena bien. Bueno, al menos rima. Vaya, peores he leído.

irremisiblemente, llega el verano

Cambio Radical, su blog de confianza, les informa de que el verano está casi a punto de llegar. Ya queda un ná. Adiós a las alergias al polen, hola a las urticarias, a los hongos entre los dedos de los pies, a las quemaduras solares y a las medusas (que me lo ha recordado Gloria). Pero la postal queda bien bonita.

Lady in the radiator abre tienda en Etsy

Eso, que Lady in the radiator abre tienda en Etsy. Y que me da mucha alegría. Pues qué fotos más bonitas hace Lady in the radiator, me dirán. Pues es que es lo más grande, les respondo.

Sobre letras góticas

Queda el hecho de que la gótica de fractura se adapta especialmente a la lengua alemana y que, a pesar del gran número de experimentos que se han llevado a cabo durante medio siglo, no se ha diseñado en Alemania ningún tipo romano que pueda parangonarse con esta gótica en cuanto a economía, legibilidad y adecuación al idioma alemán.

Stanley Morison, Politics and Script, citado en La letra gótica, tipo e identidad nacional, de Peter Bain y Paul Shaw (coord.).

Hay que decir que el bueno de Stanley Morison (1889-1967), además de ser el creador de una de las tipografías más famosas y utilizadas actualmente con más alegría y menos tino de la historia, la Times, es el autor de Principios fundamentales de la tipografía, uno de los ensayos más juiciosos sobre la tipografía aplicada a los libros. Es un ensayo pequeño, corto, que se editó por vez primera en la revista The Fleuron y que luego ya se publicó como librito. Es tan breve y tan simple que un diseñador recién acabada la carrera le dirá que ese libro ya lo tiene superado y que no le aporta nada. Es en ese instante cuando debe golpearlo. Sin piedad, golpéelo. Y luego conmínelo a que se lea Principios fundamentales de la tipografía de nuevo.
El libro La letra gótica, tipo e identidad nacional (Campgràfic, Valencia, 2001) es divertidísimo. Una fiesta de libro. Con su lectura descubrirá por qué la letra gótica es la tipografía idónea para leer en alemán y también conocerá la perra que le entró a Martin Lutero (1483–1546), con la cosa de la reforma cuando decidió que la Biblia debía imprimirse en alemán (el idioma del pueblo) y con letra bien gótica, para chinchar a la iglesia romana con sus tipografías latinas renacentistas (recuerden que las mayúsculas que usamos son latinas, romanas, y las minúsculas, carolingias; una ensalada de letras a la que estamos acostumbrados y que nos parece hasta normal, pero que de normal tiene poco).

La imagen es un detalle de la Biblia de 42 líneas de Gutemberg (1398-1468).

Un mal día

El hombre que se tiró desde el duodécimo piso creyó que toda su vida pasaba por su cabeza, pero más bien le vinieron a la memoria unas pocas imágenes que formaban una simple aunque perfecta sinopsis de su vida. Unos cuantos fotogramas chapoteando en una piscina hinchable decorada con flores de colores chillones en la terraza de la casa de su infancia (y el rojo de la baldosa de ladrillo mojada, el rojo de la baldosa de ladrillo seca), un cumpleaños en una habitación oscura virado a tonos verdosos con la puerta de la cocina resplandeciendo al fondo, una escena brumosa y azul de calentón amoroso en pleno invierno en el banco de una plaza (y esas mejillas, tan frías y a la vez tan encendidas), una paella calurosa y amarilla en pleno mes de agosto en el corral de unos amigos con un perro oliendo a perro sudado babeando sobre la rodilla y una pelota naranja formada por pequeñas bolitas de goma naranja comprimidas, el habón producido por la picadura de una avispa en la pierna derecha bajo el calcetín, una vista con todo tipo de grises (grises marrones, grises azulados, grises rojizos, grises amarillentos) desde lo alto de un edificio de la ciudad, un primer plano dorado de su reflejo en calzoncillos frente al espejo y un trozo de pastel de chocolate con la cobertura helada exudando gotitas de agua. En el segundo piso, el hombre que se tiró desde el duodécimo piso pensó que no sería mala idea volver a probar ese pastel de chocolate, y al instante escuchó un ¡choc! dentro de su cabeza y sus sesos se extendieron sobre el suelo como un huevo recién cascado. Un mal día, al fin, pero muy rememorativo.

Sobre las pompas de jabón

Si se hace una burbuja con agua que antes se ha hecho tenaz disolviendo en ella un poco de jabón, parecerá teñida de una gran variedad de colores. Para evitar que estas burbujas fueran agitadas por el aire exterior (en cuyo caso sus colores se mueven de forma irregular unos entre otros, impidiendo una observación precisa de ellos), tan pronto como había hecho algunas, las cubría con un cristal transparente, y así los colores surgían en un orden muy regular, como anillos concéntricos rodeando la parte superior de la burbuja. Y conforme la burbuja adelgazaba debido al continuo decrecer del agua, esos anillos se dilataban lentamente y cubrían la totalidad de la burbuja, descendiendo en orden hasta la parte inferior, donde se desvanecían sucesivamente.

Isaac Newton, entre otras muchas cosas, se interesó por la morfología de las pompas de jabón. Y así aparece recogido este texto de su libro Opticks de 1730 en el libro Cómo mojar una galleta, de Len Fisher (Debolsillo, Barcelona, 2009), libro con el cual se aprende a mojar galletas en condiciones pero, también, muchas cosas más.

Felicidades, Paulette

Los seguidores de este blog ya sabrán que este blog es muy de Paulette Goddard. Hoy celebramos su cumpleaños con esta foto de Michael Rougier que hizo para la revista LIFE un 6 de junio de 1950, cuando Paulette Goddard, a los 39 años, interpretaba a Cleopatra en la obra de teatro César y Cleopatra. Bien, en la foto no está interpretando a Cleopatra sino que está dando buena cuenta del contenido del arcón.
Además, que no se me olvide decirles que el responsable de este blog es la prueba empírica de que en pleno mes de junio se puede coger un gripazo del quince. Digo del quince, de más.

Numinosa luminosa

Hoy celebramos el cumpleaños de Norma Jeane Mortenson-Norma Jeane Baker, más conocida como Marilyn Monroe (1 de junio de 1926, Los Ángeles, California – Los Ángeles, California, 5 de agosto de 1962). Con Marilyn sucede que pones una foto suya y no hay más que contar. Sería Marilyn también sin el cartel que lleva en las manos, con un gorro de felpa de dos metros o vestida de soldado de Napoleón. Aquí posa a la edad de 29 años en una prueba de cámara para la película La tentación vive arriba de Billy Wilder (1955) y está, claro, luminosa.

Cuatro eran cuatro

El Ente Dilucidado decía en un comentario de una entrada anterior que se acordaba de una foto donde salían los cuatro grandes. Sabemos que está hablando de esta foto. Sí.

Mi vida con brackets (my life with brackets)

El otro día me pusieron brackets en el maxilar superior del hocico. Aún me tienen que colocar los del maxilar inferior. Llevo dos días quejándome de las heridas que me están produciendo los brackets en el interior de los mofletes. Digo yo que si la cosa sigue así, podre sacar la lengua por dos orificios nuevos, además de por el natural. Me dicen que me ponga una cera sobre cada bracket y que se pasa. Bien, me pongo cera en cada bracket. No se pasa. Hoy, cenando, a duras penas, me ha dado por pensar que igual no es cosa de los brackets, así que he ido al espejo del baño a toquiñearme [los brackets, se entiende] y he descubierto que lo de las heridas del interior de los mofletes no es por culpa de los brackets, sino por el arco de alambre corrector, que me lo han dejado muy largo por los lados y que actúa como dos alfileres bien afilados cada vez que muevo un poco la cara (cuando digo mover un poco la cara me refiero a, por ejemplo, levantar una ceja). A grandes males grandes remedios: he cogido dos trozos de gasa de algodón hidrófilo y me los he pinchado en cada punta del alambre. Mano de santo. Mano de santo regular, que ahora parezco un hámster con la boca llena de pipas, pero, al menos, no me duele.
Otro día les tengo que contar lo interesante que resulta tomar bebidas frías con brackets: oigan, como lo primero que se enfría son los brackets y el alambre (y los brackets están pegados con cemento dental a los dientes) y como estos están adelantados respecto a los dientes... ¡La sensación del frío se nota muy lejos, ahí delante, como si tuviéramos el morrico de un zorro!
Y otro día les cuento lo que es comer con brackets recién puestos, pero eso se cuenta rápido.
Que les hace ilusión ponerse brackets porque está de moda y tienen dudas, pues pregunten y yo les cuento. Que quizá les cuente cosas que ni en la pesadilla más horrible quisieran oír, pues también.

La foto se la he robado a Badil de su blog, que a fin de cuentas me la ha dedicao.

Una foto

El actor David Abrahams fue al estudio del fotógrafo Napoleon Sarony y se hizo esta foto promocional.

Surtidos

El dueño del blog Solanar y lucernario acaba de tener una camada de gatos surtidos. Los fotografió y quedan ahí para la posteridad, posando de lo más natural, que parece una de esas fotos que hacían los exploradores australianos que iban descubriendo al viejo mundo los misterios del continente más misterioso. Así, vista la foto, yo creo que va a mandar el negrote. Miren qué cara pone, que acaba de abrir los ojos y ya parece que lo sabe todo.

Ayer celebrábamos el cumpleaños de Peter Cushing, pero es que hoy celebramos el cumpleaños de Vincent Price y de Christopher Lee ¡Esto es un no parar hammerístico!

Feliz cumpleaños, Peter Cushing

Hoy celebramos el 97 cumpleaños del actor Peter Cushing (26 de mayo de 1913- 11 de agosto de 1994).

En la foto, Peter Cushing, junto al productor de la Hammer Anthony Nelson Keys en un descanso de la película La Gorgona (1964). Lo que hay al fondo parece una barbacoa de obra como las barbacoas de obra que hacen por estas tierras, pero lo más probable es que no sea una barbacoa de obra. —Pues una barbacoa de atrezo. —No, no, ni de atrezo, no es una barbacoa. —Pues lo parece. —Pues sí.

Grandes pensamientos que le tengo que decir a mi hijo cuando lo tenga y que si no los apunto se me olvidarán

Desconfía, hijo mío, de las personas que dicen que tal o cual humano está últimamente muy raro. Lo más probable es que este último haya estado durante un tiempo bajo el yugo del primero y ahora, que se encuentra social o económicamente mejor, no le pasa ni una más.

Desconfía, hijo mío, de toda persona que te venga de guay. Te sacará el dinero, te querrá meter mano o te quitará la novia. Y si no consigue una de esas cosas, te criticará después. Recuerda que lo que es bueno, pero bueno bueno de verdad, no necesita venderse.

Hazte fuerte ante los complejos de los demás, hijo mío, que si no te los pegarán o te criticarán por no tenerlos.

En lugar de guisar el pollo en un puchero, ásalo cortado en trozos, prepara la salsa en una sartén y luego júntalo todo y mételo un rato en el horno. Te quedará más jugoso, hijo mío.

Desconfía de todo aquel humano que trabaje de crítico del mismo oficio que ejerza. Un cocinero que haga crítica literaria, vale. Un escritor que haga crítica gastrónomica, vale. Los cocineros que hacen crítica gastronómica y los escritores que hacen crítica literaria, a no ser que sean excelentes y realmente nobles, guardan gato encerrado. Si tienes la oportunidad, encórrelos a gorrazos, hijo mío.

Como te compres un djembé y lo metas en casa tarranco la cabeza, hijo mío.

Si fríes las patatas en dos tiempos, es posible que consigas que queden más crujientes, pero también ingerirás el doble de grasa, hijo mío.

Como te hagas de una secta, religioso o contactado con extraterrestres tarranco la cabeza, hijo mío.

El verdadero secreto de la felicidad, hijo mío, consiste en no desear más de lo que te puedas permitir, querer bien al que bien te quiere y tener la suerte de ver de vez en cuando cómo la gente que te cae mal sufre algún accidente.

Los hidratos de carbono se convierten en azúcares en el cuerpo y te engordarán, hijo mío. No hay hidrato de carbono que no engorde. Un hidrato de carbono que no engorde no es un hidrato de carbono, es otra cosa.

Es bueno perdonar, hijo mío, pero no siempre. Que como el que te ha hecho la puñeta vea que le has perdonado por entero, te la volverá a meter. Puestos a perdonar, perdona a medias y sin bajar la guardia. Si te la vuelve a hacer, encórrelo a gorrazos.

Si un árbol, hijo mío, te cría pulgón, te vendrán las avispas.

Si es posible, intenta trabajar en lo que te gusta, hijo mío. Pero no todo el rato, que si trabajas todo el rato en lo que te gusta te dejará de gustar y luego a ver qué hacemos cuando no te guste nada.

Como te hagas cofrade, monaguillo, jotero o recreacionista histórico, tarranco la cabeza, hijo mío.

La pregunta del día

Conteste correctamente a la siguiente pregunta: ¿A qué película pertenece el fotograma que hay justo encima de esta pregunta?

A: A la película erótica danesa ¡Que vienen los suecos! (Svenskerne kommer!) del director Carl Jensen, con Karen Schmeichel en el papel de Sigrid y Lars Blixen en el de Baard Järegård (1964).

B: A la película británica El tiempo en sus manos (The Time Machine) del director George Pal, con Yvette Mimieux en el papel de Weena y Rod Taylor en el de George Wells (1960).

C: A la película española ¡Que vienen los suecos! (You in your house and I in mine en Estados Unidos) del director Eusebio González de Pereda, con Conchita Valdelloso en el papel de Conchita y Manuel López Pomer en el de sueco (1967).

D: A la coprodrucción italo-alemana ¡Que vienen los suecos! (Svedesi arrivando!) del director Filippo Silliani, con Carla Eschenbach en el papel de Herta y Enrico Calasso en el de sueco (1961).

How'd you like some ice cream, Doc?

We've got canned fruits and vegetables, canned fish and meats, hot and cold syrups, Post Toasties, Corn Flakes, Sugar Puffs, Rice Krispies, Oatmeal... and Cream of Wheat. You got... [...How'd you like some ice cream, Doc?...] ...a dozen jugs of black molasses, we got sixty boxes of dried milk, thirty twelve-pound bags of sugar... Now we got dried peaches, dried apricots, dried raisins and dried prunes. You know Mrs. Torrance, you got to keep regular, if you want to be happy!

Hoy celebramos el 100 aniversario del nacimiento de Scatman Crothers, que todos recordaremos interpretando a Dick Hallorann en la película El resplandor de Stanley Kubrick (1980). Lo recordaremos bien, también, por la inconfundible voz que le prestó Rafael Taibo en el doblaje de la película. Cuando sea mayor, me pido la voz de Rafael Taibo.

En la foto, Dick Hallorann en su habitación, no muy tranquilo. Podía estarlo, que para eso estaba disfrutando de sus vacaciones, pero muy tranquilo no estaba.

Foto: La caída

Unos caen por otros. Lo sé, pero desconozco si en este caso se ha dislocado el hombro. (del blog Mis adarmes).

Hace unos días, Mis Adarmes se fue de viaje a Barcelona y trajo muchas fotos. Es un gusto verlo por ahí haciendo fotos y trayendo estas instantáneas tan bonitas que hace el jodío. Tiene ojo perro. Por eso lo quiero tanto. El ojo perro es una facultad que tiene poco que ver con lo innato. Creo que nada. Lo innato anda más por el tamaño de las narices, los rizos del pelo o el número, forma y color de las pecas diseminadas por el cuerpo (la verdadera constelación humana que un día u otro tendremos que descubrir, no como hacen los amantes avaros resbuscando entre pliegues y costuras, sino como la auténtica verdad por fin desvelada del misterio de la vida hecha piel constelada). El ojo perro se gana a puro de mirar y mirar, y de observar a veces. De interpretar y reinterpretar. Que no es moco de pavo, ojo, que es un trabajo agotador, pero que cuando se disfruta, ay, es que no hay cosa mejor.

A falta de efectos digitales, buenos son los sesos de ternera

Kubrick había querido que la película [Espartaco] fuese tan brutal como fuera posible, a fin de poner a la gente en contra de la guerra. [Bud] Westmore [maquillador de la película] dijo que había contratado a personas a las que les faltaban miembros, e incluso a un tipo al que le faltaba parte de la cabeza, y los maquilló poniéndoles miembros falsos. Al que le faltaba un trozo de cabeza le golpeaban con una maza y le caían sesos de ternera por una lado de la cara. A uno que le pasaba algo en la parte baja del torso, le hicieron uno nuevo, lleno de auténticos intestinos de animal, que se derramaban cuando le acuchillaban.

John Baxter, Kubrick, biografía, T&B Editores, Madrid, 2009, p. 137.

El pollo que baila

Badil, haciendo referencia a la entrada de ayer sobre la muerte de Ian Curtis, escribe: «Me acabo de enterar de que el muchacho de la joy division se suicidó después de ver una peli que se acaba con un pollo que baila y un pato que toca el bombo». Pues así es. La película Stroszek de Werner Herzog acaba con un pollo que baila. Y no sólo eso, es que encima es un pollo que baila muy bien. He visto humanos que bailan mucho peor que este pollo. Me huelo que esta escena le tiene que gustar a Lynch.

Again

Dice la Wikipedia que tal día como hoy, un 18 de mayo, Ian Curtis vio la película Stroszek de Werner Herzog y, como estaba pochete porque se acababa de divorciar y de salud andaba así así, se suicidó. Hoy se cumplen 30 años de la muerte de Ian Curtis. Tenía 23 años. Era un chaval, bien guapete. No tuvo tiempo ni de conocer los ochenta. Eso que se ganó. Nunca conocería la influencia de su trabajo en los años siguientes. Pues eso que se ganó también. Imaginen a Ian Curtis viendo en su casa un vídeo de MC Hammer bailoteando con esos pantalones bombachos dorados.
Hablando de películas, leo en la biografía de John Baxter sobre Stanley Kubrick (T&B editores, Madrid, 2009), que Vladimir Nabokov tenía un tío, el tío Vasily, que le dejó una buena herencia tras su muerte, pero que perdió un año después durante la revolución. A Nabokov se le apareció su tío Vasily en un sueño, años después, y le dijo «Volveré a ti como Harry y Kuvyrkin». Parece que Nabokov se imaginaba a Harry y Kuvyrkin como dos payasos fantasmales, pero volvieron de una forma mucho más tangible, personificados en el dúo Harris y Kubrick, que compraron los derechos de su novela Lolita por 150.000 dólares para rodar la película. A ver si se nos aparece en sueños algún tío así y nos da una pista.

La foto pertenece a la película Stroszek de Werner Herzog (1977). Ian Curtis es el chaval que fuma en la cabecera hoy.

Moon

Vale que he visto la película Moon por la cosa de que el director, Duncan Jones, es hijo de David Bowie y me he dicho que si el hijo de David Bowie hace una película pues habrá que verla, o qué. Digo que es una peli que puede gustar a alguien que no haya visto las películas Naves misteriosas, 2001 odisea en el espacio, Solaris, Blade Runner y Vaya par de gemelos, con Paco Martínez Soria. Si ha visto todas esas pelis igual es difícil que le guste Moon. Si ha visto alguna, igual le gusta a medias. Si no ha visto ninguna, igual le gusta y hasta le parece que tiene un guión novedoso. En todo caso, alguna escena me ha gustado. Poco, pero me ha gustado. Vale, alguna escena me ha gustado así así. Fin de la crítica cinematográfica de lo que veo en el Imagenio.

El fotograma de arriba no pertenece a Moon sino a Silent Running («Naves misteriosas» en España; a ver qué poco les hubiera traducir el nombre bien), de Douglas Trumbull, 1971, que, oigan, así vista ahora seguro que peca de ñoña y ecologista, pero la pena que dan los bichitines robot, esa pena no se pasa. Madre qué llorera con los bichitines robot. De los mejores robots de la historia del cine. ¿Y C3PO y R2D2? Les confieso que no trago a C3PO y R2D2. Que no hay manera, que no puedo con ellos. Que me gustan los de Silent Running, con esa paticas como de pollo. ¿Y el robot de Moon no le gusta? Pues tampoco me gusta el robot de Moon. Nada, como los de Silent Running no hay ninguno.

Esperando a Popota

Hoy celebramos el 119 cumpleaños de Mijaíl Bulgákov. Tenía la ilusión de ilustrar esta entrada con alguna bonita ilustración de Popota haciendo alguna trastada, pero no hay manera, los popotas que he encontrado en internet son horrorosos, por no decir una mierda así de grande, pero tan así de grande que no puedo abarcar el perímetro con los brazos. No son popotas ni nada. Habría que avisar a los ilustradores de que Popota tiene más bien poco de gato con botas. No hay manera. No hay Popota bueno en internet. Igual el año que viene, con motivo del 120 cumpleaños del nacimiento de Bulgákov, nace un ilustrador que, veinte o treinta años después, dibuja un Popota en condiciones. Pues vamos a esperar.
Mientras esperamos, podemos ver el vídeo comercial del Shake Weight, que es el aparato tonificante para brazos femeninos que con su sistema de inercia dinámica va a revolucionar todo lo que se pueda revolucionar el el mundo de la tonificación de brazos.
¡Ángela María! ¡Virgen del Verbo Divino!... ¡Hala!

Mano de santo

La guitarra parecía un camello. Era mi moto. Hacía ruido. La recuerdo muy bien. Estaba muy orgulloso de mi moto. En nuestro patio había una moto, la de Maks. Era una de las dos motos de la ciudad de Rakvere. La otra era la mía.

Llevo una temporada quitándome muelas. Me explico, no me quito muelas como Jeff Goldblum delante del espejo en La Mosca; voy a un dentista y él se encarga de sacármelas. El jueves que viene me sacan la sexta y última pieza. Me gustaría decir que lo celebraré, pero es posible que en el piscolabis no coma pistachos, maíz frito o almendras garrapiñadas y un piscolabis sin pistachos, maíz frito y almendras garrapiñadas no es lo mismo. En unas semanas me he convertido en un experto sobre el mundo de la extracción de muelas. La gente que conserva todas las muelas suele temer lo que no duele: está bien presente el miedo al fórceps que extrae la muela, cuando lo que más miedo debería dar es el botador. Un día les hablo botadores, esa especie de escoplos del demonio que el dentista gira sobre la pieza dental mientras en el interior de tu mandíbula oyes el cricro-crico-crocro-crico. Bueno, a lo que iba. Que cada vez que me extraen una muela vuelvo a casa infinitamente triste, mareado y dolorido (ya sabrán que soy, además de todo lo demás, de natural aprensivo y quejicoso). Así que llego a casa y me pongo un rato un dvd que me regalaron hace unas semanas, Arvo Pärt, 24 preludes for a fugue, dirigido por Dorian Supin y, oigan, que se me pasan casi todos los males. Veo al señor Pärt ahí contando recuerdos de infancia; recortando trocitos de pentagrama y pegándolos sobre partituras; pidiendo a una señora de un mercadillo si le puede coser un botón que se le va a caer, oigan, lo veo ahí haciendo todas esas cosas, moviendo las manos de esa manera tan preciosamente precisa, y se me cura todo. Claro, al rato se me pasa la anestesia y me tengo que tomar el ibuprofeno, pero esa pena infinita posterior a la extracción ya me la he quitado de encima. Mano de santo. Odontólogos del mundo entero: regalen dvds de Pärt a sus pacientes.

El texto de arriba, claro, es uno de los recuerdos de infancia que Pärt cuenta a la cámara, y oigan, si lo componemos en versos, miren qué bonito queda:

La guitarra parecía un camello.
Era mi moto. Hacía ruido.
La recuerdo muy bien.
Estaba muy orgulloso de mi moto.
En nuestro patio había una moto,
la de Maks.
Era una de las dos motos
de la ciudad de Rakvere.
La otra era la mía.

Richard Feynman sin tocar bongós

El 11 de mayo del año pasado, hace justo un año, con motivo del cumpleaños de Richard Feynman, pusimos en este blog, su blog de confianza, una foto de Richard Feynman tocando un bongó, en buena parte porque el 11 de mayo del año anterior habíamos puesto una foto de Richard Feynman tocando dos bongós. Hoy, once de mayo, día de celebración del 92 cumpleaños de Richard Feynman, toca pues poner una foto de Richard Feynman tocando ningún bongó, o sin tocar bongós. Sea pues: un Richard Feynman en la playa, sin bongó alguno.

Joan Crawford, salvajota

Hoy se cumplen 33 años de la desaparición de Lucille Fay Le Sueur, más conocida como Joan Crawford (San Antonio, Texas, 23 de marzo de 1904 - Nueva York, 10 de mayo de 1977), y por esa razón aparece en la cabecera de este blog y justo aquí encima, bien guapa, con un cuchillo entre los dientes. Ayer mismo me vi la película Strait-Jacket (1964) de William Castle, con guión de Robert Bloch (y cómo se nota que Bloch está ahí, para lo bueno y para lo malo). Para los que no la conozcan, Strait-Jacket es una secuela bizarrona y más que divertida de la Psicosis de Hitchcock. En todo caso, si el final no nos llega a convencer, siempre nos quedará el gustirrinín de ver a la Crawford matando a hachazos a su marido y a la amante, chac, chac, chac, tan decidida, sobre la cama de matrimonio. En este falso trailer verán una selección de las imágenes más divertidas de la peli, incluido el chiste del final, en el cual veremos la figura de la Columbia con la cabeza cortada y colocada sobre sus pies (haw-haw-haw). Y aquí unas cuentas pruebas de vestuario y maquillaje de la Crawford para la película. ¿Qué más quieren, quieren más? ¿Que no les ha parecido una entrada completa? pues oigan, no sé qué quieren.

Scarymouses

En la década de los años cuarenta del siglo pasado, una pareja de niños disfrazados de Minnie y Mickey Mouse se retratan en un estudio fotográfico profesional de Ohio durante la celebración de la fiesta de Halloween. Ni los padres, ni los niños, ni el fotógrafo, eran conscientes de que esta imagen, de puro bizarra y sórdida, se iba a grabar en nuestras retinas hasta el final de los días. Puestos a buscar unos buenos guardianes de las puertas del infierno, la pareja de ratones tristes lo haría de maravilla. Ahora, a ver cómo dormimos.

Y el cuervo dijo: «trae a ver cómo está ese pan»

Hoy celebramos el cumpleaños de la librera con las pestañas más largas y no se nos ha ocurrido mejor cosa que ponerle esta bonita foto de Marion Gaynor, hija del alcalde de Nueva York William J. Gaynor, dándole de comer a un cuervo muy salao en el año 1910.
Fotografía de la colección de George Grantham Bain, encontrada en Shorpy, (que no tienen imagen mala), que demuestra que la fotografía con efecto Tilt-Shift no es algo tan moderno como algunos pretenden hacernos creer. Si es que está todo inventado.